ثقافة

آه منك يا زمن … ! كم : بعثرتني على أرصفة الأوجاع رميت بي بين دروب الأحزان قسوت على روحي وحطمت أحلامي لونت حياتي بألوان المآسي تركتني وحيدا أتجرع مرارة العيش حولتني كشريد في ديار الغربة وما زلت تجرجرني بلا شفقة ولا رحمة أما يكفيك ما زرعت من فواجع في معابر حياتي ؟؟

..كان الظلامُ حالكاً والهدوء مُريباً ، حتى أنه كاد يصدق خياله _بأنه استطاع التخلص من سطوة المكان والزمان _كان لا يرى وهذا على ما يبدو يريحه، بيده سيجارة يخاف أن يشعلها وينبعث المكان لينقض عليه حين تكشف جسده النحيف شعلة القداحة، هو لا يتنفس أو لنقل أنه يهاب أن يصدر صوته ضجيجاُ يزعجه ويحرمه من غيابه.

أفتح أذني، وأغلق عيني، ثم أشرع في تلقي انهمار نصوصه. ليس لأن قصيده لا يرى، إنما لأن نبرة صوته تجعلني أسمعه من مسافة رؤيتي. وذبذبات قراءتي تجعله يراني من مسافة سمعه. إذن، بيننا صوت ينظر، وأذن تقرأ. وما يتبقى ليس إلا قصيدة تعوي في أدغال ذاته وذاتي.

الشعراء يكتبون القصائد كما يريدون. انا اكتبها تشبه أحمر شفاه النساء.

يأخذ نفسا عميقا من سيجارته، يدير رأسه ناحية اليسار وينفث الدخان؛ جسده المتعب، يضيق به المكان رغم شساعته، يستعجل مغادرة المقهى.

أُحبُّ الأبيضَ، لأن التطلعَ إلى القادمِ من صفاتي، ولأني أحب الارتعاش أمام الاحتمالاتْ . ليس كالأبيض من يغريك بجغرافية التوغّلِ، ليس كالأبيض عذريّةً. والأبيضُ سمائي حين تحنُّ سمائي، فينفجر الرعد والمطرْ، ويصدح صخب الأطفال في الشوارع والحاراتْ. الأبيضُ حكاية عشق يُوقِّعُ عليه الأحمرُ خَتْمَ القُبلِ المسروقة والآهاتْ .

أنا لا أجيد رتق اللحظات لكن لي كرامات في إيقاظ أجفان الليل وفتح بوابات تطل من قرطي وتسافر بين ذراعيه المضمومتين في مجاز الغياب سأزرع نجمة في شفق اليقين وأملأ بيداء الوساوس تسبيحا .

حبيبتي، أيتها الحبيبة، كم كانت هائلة ليلتنا، كم كانت هائلة سهرتنا حيث أشياء كثيرة وُجدت لتُستنفد. أيا امرأة، هل أتقفى خطاك، على وقع أرقى المعاني، عبر ظلمات قلب الإنسان. هي ذي ليلة الصيف تستنير عند الشبابيك المغلقة، وذا العنب الأسود يميل إلى الزرقة في البوادي، وذي زهرة الكُبر تتباهى بمفاتنها الوردية على جنبات الطريق وذي رائحة النهار عند قدم أشجارك الراتنجية تستفيق.

فَقَدْ كَانَتْ كَالْمُحَارِبِ الَّذِي يـَجُوبُ الْأَرْضَ بـَحْثًا عَنْ سَعَادَةٍ أُخْرَى تـَمْنَحُهَا لَنَا وَكَانَتْ تـَخِيطُ لَنَا الْأَمَانـِيَّ أُمْنِيَّةً بَعْدَ أُمْنِيَّةٍ اِبْتِسَامَتُهَا هِيَ تِرْيَاقُ كُلِّ سَقَمٍ أَصابَ الرُّوحَ مِنْ دُونـِهَا وَحُضْنُهَا الدَّافـِئُ وَطَنُ السَّكِينَةِ حَتَّى صَوْتـُهَا كَانَ أَمْنًا وَأَمَانًا زَفِيرُ أَنْفَاسِهَا رَوَائِحٌ مِنْ نُورٍ

کوني قصيدة لتکوني مثقفة. ولا تخشي ثورة قوم جاهلِ يخشی أن يقرب المعرفة. فثورة أمثالهم سخيفة تافهة إن لم نقول مقرفة. تمردي، فمن شيم القصيدة أن تکون ثاٸرة. وحينها يا ويلهم من غضب قصيدة ومن تمرد شاعرة!